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read2（）;我蹲在田埂上，手指插进泥土里，凉而润，带着初夏雨后特有的微腥与甜香。

指甲缝里嵌着黑褐色的泥，像一道旧伤疤，固执地不肯洗掉。

这双手，十年前还攥着铅笔写情书，如今却能一把掐断稗草的茎，稳准狠，连汁液溅到手背上都懒得擦。

土地从不说话，但它记得一切。

我叫林晚，二十九岁，回乡第三年。

村口那棵歪脖子老槐树还在，树皮皲裂得更深了，树洞里塞着的铁皮盒子，早被雨水泡烂了。

可我记得——十五岁那年，我把一封没署名的信折成纸鹤，塞进去时，指尖发颤，心跳声盖过了蝉鸣。

信里只有一句：“陈砚，你割麦子的样子，像把刀，割开了我整个夏天。”

我没敢写“喜欢”

，只写了“像”

。

可陈砚还是知道了。

他没拆信，也没

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