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一镇江的秋天总是来得很慢。

九月中旬，暑气还未完全散去，街道两旁的梧桐树已经开始泛黄，一片片叶子在风中打着旋儿落下来，铺在青石板路上，踩上去沙沙作响。

楼明之站在玉佛寺的山门外，抬头看着那块斑驳的匾额——三个鎏金大字在阳光下已经褪了色，只剩下浅浅的轮廓，像是被时光磨去了棱角。

今天是农历八月初八，玉佛寺一年一度的水陆法会。

山门外人头攒动，香客们排着长队，手里提着香烛供果，脸上带着虔诚的表情。

几个小贩在路边摆摊，卖的是开过光的护身符、檀香木的手串、还有印着佛像的明信片。

叫卖声、诵经声、脚步声混在一起，让这座平日里清静的寺庙显得格外热闹。

楼明之没有排队，而是绕到侧门，朝守在门口的小沙弥亮了亮手中的青铜令牌。

小沙弥看了一眼，双手合十，侧身让开。

他穿过一条窄巷，推开一扇褪了漆的木门，走进了一间不起眼的偏殿。

偏殿里很安静，只有香炉里袅袅升起的青烟。

佛像前的供桌上摆着几盘水果和鲜花，烛台上的蜡烛已经燃了大半，烛泪顺着烛身流下来，凝固成乳白色的疙瘩。

一个穿灰色僧袍的老和尚盘腿坐在蒲团上，手里捻着一串檀木佛珠，眼睛半睁半闭，像是在打坐，又像是在等人。

“师父。”

楼明之轻声唤道。

老和尚缓缓睁开眼，目光浑浊却透着几分精光。

他看着楼明之，微微点了点头，伸出手指了指对面的蒲团。

“坐吧。”

楼明之在他对面坐下。

老和尚从袖中取出一封泛黄的信笺，递给他。

楼明之接过信笺，拆开。

里面只有一张纸，纸上写着一行字，字迹潦草，像是在匆忙中写下的——“青霜门遗物，藏于玉佛寺藏经阁，完）

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